Si no fuera el que soy, sería cualquier otro, portador de un nombre diferente, tentáculo que me uniría al mundo, otro mundo. Sería parte de ese nombre que llevaría con orgullo o indiferencia o pena; y que haría estañar la sangre en mis venas cada vez que alguien me solicitara por ese extraño apelativo. Posiblemente, si no fuera el que soy, viviría en Jamaica, Kurdistán, el Líbano y hablaría japonés. Si yo no fuera yo mismo me imaginaría como me imagino a otros: entonaciones y productos de esta casi nada que la desmemoria barrería como el viento. Si no fuera lo que soy, sería lo que fuera, hacia un rincón oscuro donde los ojos apenas llegarían. Pero resulta que por mucho que me pese algunas veces, soy siendo el que me ha tocado, el que a veces pierde la cabeza porque se aleja demasiado, o se entierra en este cuerpo viejo para no ver la luz del día algunos domingos por la tarde. Soy y soy este precario equilibrio de química, recuerdos, dudas y otros desastres que serán un pasado venidero.